第4章 蛋
何以笙箫默小说小说推荐阅读：陆娇谢云瑾、凤白泠独孤鹜、魏晋干饭人、这个明星很想退休、最强战神、萧天策、舒听澜卓禹安、重生大时代之1993、婚后心动:凌总追妻有点甜苏熙凌久泽、他的小祖宗甜又野、楚尘、重生年代：炮灰长姐带妹逆袭、宠妻入骨：神秘老公有点坏
浣花那串弯绕的线，吴岭看了半天，还是看不懂。
门外两声摩托车喇叭。
外卖到了，袋子挂在茶馆门把手上。
他走出来的时候，连骑手的背影都看不到了。
吴岭把药拆了，顺手将柜台上给张大爷常备的方糖一起搁进竹篮。
再拆一颗喉宝塞嘴里，薄荷，甜，小翠应该认得。
他抬头看到笔记还摊在桌上，伸手想合上，手却莫名地停了。
往前翻了一页。
这才发现第三页右下角，有五个字压着，字迹比别的地方重——
茶馆内，安全。
吴岭盯着看了一会儿。
合上笔记，提篮，走到后门前。
没光。
老周头说过的一句话浮上来。
“认真说书的辰光，门开得勤些。敷衍了，门就懒得开。”
吴岭把篮子搁下，从兜里摸出醒木。
一个人，没台子没听众，对着一扇关死的门说书。
这事搁在春熙路讲出去，同行能笑他半年。
但此刻的他根本不在意，清了清嗓子，起了个头。
“话说那一日——”
声音压着没放开，门缝里什么都没有。
外面巷子里电动车嗡嗡地过，他自己的声音浮在上头，薄薄的。
讲了几句爷爷留的旧段子没反应，他便换了一段自己的。
一个跑江湖的郎中，半夜踏着雪赶路，揣着一包药走了三里山路，去赴一场等了三天的救急。
这段他在重庆讲过上百次，闭着眼都不会卡壳。
讲到郎中站在那户人家门前，抬手推开那扇柴门的时候——
后门的门缝亮了一线，暖黄色，细得像一根头发丝。
他收声，愣了半秒。
故事里的大夫推门，他面前的门也跟着开了。
醒木没拍，他把它揣回兜里，提起篮子，推门进去。
屋顶天窗关着，六月的闷气兜在里面散不出去，茶烟比平时厚了一层。
堂倌还在提壶穿桌，但“掺茶”两个字拖得有气无力的。
棋盘也还在摆，哗啦啦的落子声之间，停顿比以前长。
靠窗那张桌子空着。
吴岭扫了一圈，小翠不在。
“小翠呢？”他问旁边一个茶客。
茶客朝内堂努了努嘴，没说话。
老周头在常坐的位置，茶盖斜搁碗沿。
吴岭提着篮子过去。
“她怎么了？”
“后头烧得凶。”
“烧？”
“夜里守她妈。”
“她妈...怎么了？”
“小翠她妈，病了有些日子了。娘俩一直住后头，是老掌柜当年留给她们的。”
“严重？”
老周头没回。
吴岭不太会问下一句。
老周头伸手朝内堂一指：“你自己去看。”
内堂比外堂暗，窗小。
一张矮脚椅，小翠缩在上面，半个身子陷进去。
脸烫得发青，头发乱着，辫子松了一半。
矮桌上一碗没喝完的粥，凉了，浮着一层皮。
小翠听见脚步声，睁了下眼。
看见吴岭。
想起来。
没起来。
“掌柜的……”
嗓子哑得比上回还深，感觉像是风箱快烧穿了。
吴岭蹲下，手背先碰了一下她额头。
烫，像捏了块炭。
“几天了？”
“三……”她咽了咽，“三天。”
“大夫呢？”
“来过。”
“吃啥了？”
“……药。”
“饭呢？”
小翠摇了摇头。
吴岭瞥了一眼矮桌上那碗凉粥。
她手里攥着一块布，灰灰的，早就没水了。
“我妈。”她嘴唇干，“里头。”
吴岭转头看内堂更里面。
一扇矮门虚掩着。
门缝里透出一股药味，混着别的，是久卧的人的气味。
他起身朝那扇门走了两步。
老周头这时候从外堂跟进来，手在他胳膊上按了一下。
“你先莫进。”
“怎么了？”
“她妈得的是痨病，已经快两年了。四圣祠那边看过，药吃不起。刘大夫一直在拖。今早刚来过，摇头走了。”老周头声音压得很低。
吴岭的手在篮子把上攥紧了一下。
板蓝根，止咳糖浆，喉宝，方糖。
退烧的没带，抗生素没带，补液没带。
全是对付小感冒的。
痨病他那边能治，但他弄不到那些处方药。
何况拖了两年，怕是来不及了。
他盯着老周头看。
老周头的眼睛都没眨。
过了一会儿，吴岭低头。
“我能……进去看看她吗？”
老周头缓缓摇头。
“不用。看了没用。让她睡哈。”
吴岭盯着那扇虚掩的矮门。
没再动。
过了一会儿，老周头从内堂角落端出一个黑瓷碗。
“药汤。刘大夫留的方子。”
碗里黑乎乎，一股浓得化不开的苦气。
“她妈的？”
“给小翠的。降烧。”
吴岭张张嘴没说出话来，只能先将篮子随手放在地上。
老周头把药汤递过来，吴岭接住，那碗烫手。
碗面浮着一层药渣，黑的，像把江底的泥搅起来一样。
“你喂她。”
“我？”
“她认你。”
吴岭蹲回小翠跟前。
“小翠。药。”
小翠眼皮动了一下，张嘴。
他舀了一勺，凑过去，她喝了，呛了一下。
一勺，又一勺。
半碗下去，她闭眼靠进椅背，眉头松了一点，又紧回去。
吴岭拆了一颗喉宝，塞进她手心。
“嗓子难受时含着。”
她点头。
板蓝根、止咳糖浆，他一一摆在矮桌上，挨着那碗凉粥。
又把方糖一颗一颗摆上去，像供奉。
老周头站在门口看。
“掌柜的。”
“嗯。”
“你带的，是心意。”
“心意也管事。”
老周头停了一下。
“老掌柜当年，也是这样。”
老周头像是在想很远的事。
“有一年雪大，他从那边带了一包热馒头过来，送到刘师傅他老娘手上。那会儿她病得快不行了，咬了半口，笑了一声。”
“笑完了就没了。”
吴岭喉咙咽了一下。
“刘师傅那时二十刚出头。老掌柜走了以后，他一直握着那半个馒头，握了一整晚。第二天馒头凉透了。他还是吃完了，一口一口的。”
老周头看着矮桌上那排方糖，转身出去了。
吴岭从内堂出来。
外堂日头偏西了，他在老周头旁边坐下。
老周头把自己那只盖碗朝他推了推，吴岭没喝。
一旁的刘师傅突然开口：“桔子。”
吴岭一愣。
“下回带。”刘师傅声音闷得像从地底下冒出来的，“嘴里没味。”
吴岭来这边这么多次，头一回听他说这么多话。
结果是要桔子。
“晓得了，下次来给你带。”
“回嘛，”老周头说，“天要暗了。”
吴岭看了一眼内堂虚掩的矮门。
是啊，即便不回他又能怎么样呢，完全帮不上忙，此刻也没心情再讲一段书了。
他回来以后第一件事就是掏手机，打开备忘录记了两条。
退烧药，常备药，急救箱。
桔子，给刘师傅。
然后出门。
三月底的井巷子入了夜，空气潮润润的，路灯稀，一家烧烤摊的霓虹招牌在湿气里洇成一团红光。
巷口药房还亮着，他进去挑了布洛芬、退热贴、碘伏、创可贴，一共四十三块。
店员找零时多看了他一眼。
拐角超市买了一斤桔子，六块五，收银台姑娘戴着耳机头也没抬。
吴岭回到茶馆，把东西从塑料袋里倒出来，装进竹篮。
后门前等了大概三分钟，门缝又亮了。
这次比上回快多了。
推门进去，天是白天，但茶馆比方才他来更静。
堂倌不在，刘师傅的铜钎子也没转，棋盘边坐着三个老头一子不下。
小翠坐在外堂的竹椅上，身上换了一件素色衣服，鬓边别了一朵小小的白花。
吴岭脚步慢了半拍，他在小翠对面坐下，把桔子和药从篮子里拿出来，搁在桌上。
桔子黄得发亮，药盒白得扎眼，和这个茶馆的一切颜色都格格不入。
“掌柜的...我妈三天前就走了...”
小翠的眼神落在那些东西上，声音不哑了，但轻得像没出口。
然后她从袖子里摸出一个小布包。
蓝布的，洗得发白。角上缝补过。
放在桌上。
解开，动作很轻，手指有点抖，又控住了。
里头是四个蛋。
壳是褐色的，个头不大。
其中一个，壳上有一道细细的裂纹。
没破，只是在存着的这些天，磕到了什么。
“这是我妈叫我留的。”小翠盯着那道裂纹看了一下才抬头，“是她前几天还能说话的时候说的。”
吴岭等着。
“她说留着，送给新来的那个。”
吴岭过了两秒才从小翠伸出的手里接过来。
四个蛋搁在掌心里，沉。
他把它们一个一个放进篮子，裂纹那枚用草纸垫着放最上面。
小翠看着他码齐，轻轻点了一下头。
“你妈应该见过我爷爷很多次吧。”
“老掌柜这几十年断续来过，每次都带点东西。”小翠嘴角动了一下，像想起了什么好事，“她说她年轻那会儿，老掌柜送过她一块月饼。咬下去冰凉，但甜得紧。她到现在都记得那个味。”
小翠顿了顿。
“我妈说这回新掌柜来了，她本想——”
没说完，手指在衣襟上叠了一下又叠了一下，袖口还有一点米汤的干迹。
“接下来...”吴岭的声音涩得不像自己的，“你一个人？”
“爹早没了。”
“那...”
“老周头和刘师傅都在帮衬。街坊邻居都晓得了。三天后下葬。”
“需要...”
“掌柜的。”小翠打断他。
声音很轻。
“够了。你带的那些，够了。”
二人沉默了一会儿，小翠再次开口。
“掌柜的，你那边离这儿远不远？”
吴岭想了想。
“挺远的，但门近。”
小翠点点头，没再问话。
她把空布包折起来放回袖子里，叠得很仔细，站起来的时候晃了一下，扶住桌沿，慢慢朝内堂走了。
吴岭看着她背影，过了一会儿才走到老周头那桌坐下。
老周头给他推了只盖碗，然后给自己那碗添了水。
“我爷爷每次回那边的时候，脸上什么样？”
“跟进来的时候一个样。”
“哪一样？”
“平。”
“哭过没有？”
“只哭过一次。”
“什么时候？”
“说不得。”
“他在这边办过几场？”
老周头没马上回。
“几场都办过。喜事办过，丧事也办过。还有几场，不算喜也不算丧，说不清楚。最早那场你爷爷还没你这么大，最近那场是前些年冬天。”
窗棂上最后那层暖金色退了，刘师傅那边传来铜钎子敲椅腿的声音，两下，很轻。
茶馆的光一点一点暗下去。
“我回了。”
“路上慢点走。”
回来后，吴岭把篮子搁在柜台上，低头一看，篮子里只剩一张垫纸。
蛋呢？
他明明一个一个码进去的，草纸垫着，四枚。
翻了翻垫纸，没有。
带不回来？
他把篮子搁回原位。
站了一会儿，肚子响了一声。
他从下午到现在什么都没吃。
去厨房开冰箱，想找点东西对付一口。
冰箱里只有几根小葱，半盒牛奶，还有前天剩的米饭，用保鲜膜盖着。
吴岭看向蛋格时楞了下。
是那四枚鸡蛋。
壳色偏褐，个头不大，排得整整齐齐。
最上面那枚，壳上一道细细的裂纹。
吴岭的手停在冰箱门上。
他看了很久，最后拿出裂纹那枚。
分量实，这道裂纹比在民国时看着还清楚。
吴岭对准裂纹磕在碗沿上，声音很轻，壳沿着裂纹裂开，蛋白先滑出来，然后蛋黄——深橙色，圆，不往旁边散。
锅里加点油，蛋滑进去，滋的一声。
香味起来了。
不是普通鸡蛋的味道。
浓，浓得有点过分，像小时候在乡下吃过的那种。
他凑近闻了一下，又闻了一下。
一百年前的土鸡蛋，在二十一世纪的灶台上煎着，他有一瞬间觉得这个画面比推门还离谱。
铲到碗里，站在灶台前没动筷子。
蛋黄慢慢变凉，表面凝了一层薄膜。
窗外路灯下有人走过，脚步声远了。
隔壁奶茶店关门，卷帘门“哗”一声摇下来。
楼上有人开了水龙头，水声顺管子流下来，很短，又停了。
整条巷子安静下来。
他掏出手机。
通讯录往下划，最后手指停在一个名字上。
秦小碗，备注：发小/欠我三顿火锅，上次联系二十三天前。
想打，但打过去说什么？
说他认识一个十六岁的姑娘，三天前死了妈，留了四枚鸡蛋给他？
说他从篮子里带回来的蛋不见了，但冰箱里自己冒出来了？
说他爷爷在一百年前那头送过人家馒头，馒头凉了人也没了？
秦小碗会怎么回？
“你脑壳有问题？”
大概率是这句。
吴岭把屏幕关了，放回口袋。
端起那碗凉透的蛋，一口一口吃完了。
冷的蛋黄在舌头上慢慢化开，香味还在。
吃完他把碗涮了，涮得很干净，连碗底一粒蛋渣都没剩。
灯关了。
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没光。
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吴岭把篮子搁下，从兜里摸出醒木。
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这事搁在春熙路讲出去，同行能笑他半年。
但此刻的他根本不在意，清了清嗓子，起了个头。
“话说那一日——”
声音压着没放开，门缝里什么都没有。
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这段他在重庆讲过上百次，闭着眼都不会卡壳。
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后门的门缝亮了一线，暖黄色，细得像一根头发丝。
他收声，愣了半秒。
故事里的大夫推门，他面前的门也跟着开了。
醒木没拍，他把它揣回兜里，提起篮子，推门进去。
屋顶天窗关着，六月的闷气兜在里面散不出去，茶烟比平时厚了一层。
堂倌还在提壶穿桌，但“掺茶”两个字拖得有气无力的。
棋盘也还在摆，哗啦啦的落子声之间，停顿比以前长。
靠窗那张桌子空着。
吴岭扫了一圈，小翠不在。
“小翠呢？”他问旁边一个茶客。
茶客朝内堂努了努嘴，没说话。
老周头在常坐的位置，茶盖斜搁碗沿。
吴岭提着篮子过去。
“她怎么了？”
“后头烧得凶。”
“烧？”
“夜里守她妈。”
“她妈...怎么了？”
“小翠她妈，病了有些日子了。娘俩一直住后头，是老掌柜当年留给她们的。”
“严重？”
老周头没回。
吴岭不太会问下一句。
老周头伸手朝内堂一指：“你自己去看。”
内堂比外堂暗，窗小。
一张矮脚椅，小翠缩在上面，半个身子陷进去。
脸烫得发青，头发乱着，辫子松了一半。
矮桌上一碗没喝完的粥，凉了，浮着一层皮。
小翠听见脚步声，睁了下眼。
看见吴岭。
想起来。
没起来。
“掌柜的……”
嗓子哑得比上回还深，感觉像是风箱快烧穿了。
吴岭蹲下，手背先碰了一下她额头。
烫，像捏了块炭。
“几天了？”
“三……”她咽了咽，“三天。”
“大夫呢？”
“来过。”
“吃啥了？”
“……药。”
“饭呢？”
小翠摇了摇头。
吴岭瞥了一眼矮桌上那碗凉粥。
她手里攥着一块布，灰灰的，早就没水了。
“我妈。”她嘴唇干，“里头。”
吴岭转头看内堂更里面。
一扇矮门虚掩着。
门缝里透出一股药味，混着别的，是久卧的人的气味。
他起身朝那扇门走了两步。
老周头这时候从外堂跟进来，手在他胳膊上按了一下。
“你先莫进。”
“怎么了？”
“她妈得的是痨病，已经快两年了。四圣祠那边看过，药吃不起。刘大夫一直在拖。今早刚来过，摇头走了。”老周头声音压得很低。
吴岭的手在篮子把上攥紧了一下。
板蓝根，止咳糖浆，喉宝，方糖。
退烧的没带，抗生素没带，补液没带。
全是对付小感冒的。
痨病他那边能治，但他弄不到那些处方药。
何况拖了两年，怕是来不及了。
他盯着老周头看。
老周头的眼睛都没眨。
过了一会儿，吴岭低头。
“我能……进去看看她吗？”
老周头缓缓摇头。
“不用。看了没用。让她睡哈。”
吴岭盯着那扇虚掩的矮门。
没再动。
过了一会儿，老周头从内堂角落端出一个黑瓷碗。
“药汤。刘大夫留的方子。”
碗里黑乎乎，一股浓得化不开的苦气。
“她妈的？”
“给小翠的。降烧。”
吴岭张张嘴没说出话来，只能先将篮子随手放在地上。
老周头把药汤递过来，吴岭接住，那碗烫手。
碗面浮着一层药渣，黑的，像把江底的泥搅起来一样。
“你喂她。”
“我？”
“她认你。”
吴岭蹲回小翠跟前。
“小翠。药。”
小翠眼皮动了一下，张嘴。
他舀了一勺，凑过去，她喝了，呛了一下。
一勺，又一勺。
半碗下去，她闭眼靠进椅背，眉头松了一点，又紧回去。
吴岭拆了一颗喉宝，塞进她手心。
“嗓子难受时含着。”
她点头。
板蓝根、止咳糖浆，他一一摆在矮桌上，挨着那碗凉粥。
又把方糖一颗一颗摆上去，像供奉。
老周头站在门口看。
“掌柜的。”
“嗯。”
“你带的，是心意。”
“心意也管事。”
老周头停了一下。
“老掌柜当年，也是这样。”
老周头像是在想很远的事。
“有一年雪大，他从那边带了一包热馒头过来，送到刘师傅他老娘手上。那会儿她病得快不行了，咬了半口，笑了一声。”
“笑完了就没了。”
吴岭喉咙咽了一下。
“刘师傅那时二十刚出头。老掌柜走了以后，他一直握着那半个馒头，握了一整晚。第二天馒头凉透了。他还是吃完了，一口一口的。”
老周头看着矮桌上那排方糖，转身出去了。
吴岭从内堂出来。
外堂日头偏西了，他在老周头旁边坐下。
老周头把自己那只盖碗朝他推了推，吴岭没喝。
一旁的刘师傅突然开口：“桔子。”
吴岭一愣。
“下回带。”刘师傅声音闷得像从地底下冒出来的，“嘴里没味。”
吴岭来这边这么多次，头一回听他说这么多话。
结果是要桔子。
“晓得了，下次来给你带。”
“回嘛，”老周头说，“天要暗了。”
吴岭看了一眼内堂虚掩的矮门。
是啊，即便不回他又能怎么样呢，完全帮不上忙，此刻也没心情再讲一段书了。
他回来以后第一件事就是掏手机，打开备忘录记了两条。
退烧药，常备药，急救箱。
桔子，给刘师傅。
然后出门。
三月底的井巷子入了夜，空气潮润润的，路灯稀，一家烧烤摊的霓虹招牌在湿气里洇成一团红光。
巷口药房还亮着，他进去挑了布洛芬、退热贴、碘伏、创可贴，一共四十三块。
店员找零时多看了他一眼。
拐角超市买了一斤桔子，六块五，收银台姑娘戴着耳机头也没抬。
吴岭回到茶馆，把东西从塑料袋里倒出来，装进竹篮。
后门前等了大概三分钟，门缝又亮了。
这次比上回快多了。
推门进去，天是白天，但茶馆比方才他来更静。
堂倌不在，刘师傅的铜钎子也没转，棋盘边坐着三个老头一子不下。
小翠坐在外堂的竹椅上，身上换了一件素色衣服，鬓边别了一朵小小的白花。
吴岭脚步慢了半拍，他在小翠对面坐下，把桔子和药从篮子里拿出来，搁在桌上。
桔子黄得发亮，药盒白得扎眼，和这个茶馆的一切颜色都格格不入。
“掌柜的...我妈三天前就走了...”
小翠的眼神落在那些东西上，声音不哑了，但轻得像没出口。
然后她从袖子里摸出一个小布包。
蓝布的，洗得发白。角上缝补过。
放在桌上。
解开，动作很轻，手指有点抖，又控住了。
里头是四个蛋。
壳是褐色的，个头不大。
其中一个，壳上有一道细细的裂纹。
没破，只是在存着的这些天，磕到了什么。
“这是我妈叫我留的。”小翠盯着那道裂纹看了一下才抬头，“是她前几天还能说话的时候说的。”
吴岭等着。
“她说留着，送给新来的那个。”
吴岭过了两秒才从小翠伸出的手里接过来。
四个蛋搁在掌心里，沉。
他把它们一个一个放进篮子，裂纹那枚用草纸垫着放最上面。
小翠看着他码齐，轻轻点了一下头。
“你妈应该见过我爷爷很多次吧。”
“老掌柜这几十年断续来过，每次都带点东西。”小翠嘴角动了一下，像想起了什么好事，“她说她年轻那会儿，老掌柜送过她一块月饼。咬下去冰凉，但甜得紧。她到现在都记得那个味。”
小翠顿了顿。
“我妈说这回新掌柜来了，她本想——”
没说完，手指在衣襟上叠了一下又叠了一下，袖口还有一点米汤的干迹。
“接下来...”吴岭的声音涩得不像自己的，“你一个人？”
“爹早没了。”
“那...”
“老周头和刘师傅都在帮衬。街坊邻居都晓得了。三天后下葬。”
“需要...”
“掌柜的。”小翠打断他。
声音很轻。
“够了。你带的那些，够了。”
二人沉默了一会儿，小翠再次开口。
“掌柜的，你那边离这儿远不远？”
吴岭想了想。
“挺远的，但门近。”
小翠点点头，没再问话。
她把空布包折起来放回袖子里，叠得很仔细，站起来的时候晃了一下，扶住桌沿，慢慢朝内堂走了。
吴岭看着她背影，过了一会儿才走到老周头那桌坐下。
老周头给他推了只盖碗，然后给自己那碗添了水。
“我爷爷每次回那边的时候，脸上什么样？”
“跟进来的时候一个样。”
“哪一样？”
“平。”
“哭过没有？”
“只哭过一次。”
“什么时候？”
“说不得。”
“他在这边办过几场？”
老周头没马上回。
“几场都办过。喜事办过，丧事也办过。还有几场，不算喜也不算丧，说不清楚。最早那场你爷爷还没你这么大，最近那场是前些年冬天。”
窗棂上最后那层暖金色退了，刘师傅那边传来铜钎子敲椅腿的声音，两下，很轻。
茶馆的光一点一点暗下去。
“我回了。”
“路上慢点走。”
回来后，吴岭把篮子搁在柜台上，低头一看，篮子里只剩一张垫纸。
蛋呢？
他明明一个一个码进去的，草纸垫着，四枚。
翻了翻垫纸，没有。
带不回来？
他把篮子搁回原位。
站了一会儿，肚子响了一声。
他从下午到现在什么都没吃。
去厨房开冰箱，想找点东西对付一口。
冰箱里只有几根小葱，半盒牛奶，还有前天剩的米饭，用保鲜膜盖着。
吴岭看向蛋格时楞了下。
是那四枚鸡蛋。
壳色偏褐，个头不大，排得整整齐齐。
最上面那枚，壳上一道细细的裂纹。
吴岭的手停在冰箱门上。
他看了很久，最后拿出裂纹那枚。
分量实，这道裂纹比在民国时看着还清楚。
吴岭对准裂纹磕在碗沿上，声音很轻，壳沿着裂纹裂开，蛋白先滑出来，然后蛋黄——深橙色，圆，不往旁边散。
锅里加点油，蛋滑进去，滋的一声。
香味起来了。
不是普通鸡蛋的味道。
浓，浓得有点过分，像小时候在乡下吃过的那种。
他凑近闻了一下，又闻了一下。
一百年前的土鸡蛋，在二十一世纪的灶台上煎着，他有一瞬间觉得这个画面比推门还离谱。
铲到碗里，站在灶台前没动筷子。
蛋黄慢慢变凉，表面凝了一层薄膜。
窗外路灯下有人走过，脚步声远了。
隔壁奶茶店关门，卷帘门“哗”一声摇下来。
楼上有人开了水龙头，水声顺管子流下来，很短，又停了。
整条巷子安静下来。
他掏出手机。
通讯录往下划，最后手指停在一个名字上。
秦小碗，备注：发小/欠我三顿火锅，上次联系二十三天前。
想打，但打过去说什么？
说他认识一个十六岁的姑娘，三天前死了妈，留了四枚鸡蛋给他？
说他从篮子里带回来的蛋不见了，但冰箱里自己冒出来了？
说他爷爷在一百年前那头送过人家馒头，馒头凉了人也没了？
秦小碗会怎么回？
“你脑壳有问题？”
大概率是这句。
吴岭把屏幕关了，放回口袋。
端起那碗凉透的蛋，一口一口吃完了。
冷的蛋黄在舌头上慢慢化开，香味还在。
吃完他把碗涮了，涮得很干净，连碗底一粒蛋渣都没剩。
灯关了。
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