第512章 被镜头怼住的老人
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十五天。
林阙来木川镇已经整十五天了。
从第八天老赵打开铁门开始，往后的每一天，林阙的日子都过得极为规律。
白天，他在镇上溜达。
有时候去老槐树下坐着，看买菜的人从面前经过。
有时候去池塘边听那段戏。
有时候就沿着厂区外围的路走一遍，记一记哪棵草长高了，哪个窗户多亮了一盏灯。
下午，他去门卫室找老赵。
老赵不是个会长篇大论的人。
多数时候，他就坐在旧木椅上，把那本从铁皮柜子最底层翻出来的老相册摊在桌面上。
手指点到哪儿，说到哪儿。
“这个是老梁，厂里第一届篮球赛，他上去总共投了三个，全没进。”
“这张是九八年过年，食堂杀了头猪。你看，那时候我还有头发。”
“这是周海生，三号线的，手最巧。车间里的螺丝被他拧过的，保管五年不松。”
照片发黄，边角卷起。有些已经模糊得看不清脸。
老赵的手指在每一张上面停留的时间都不一样。
有的两秒，有的十几秒。
林阙靠在门卫室的墙边，静静地听着。
笔记本搁在膝盖上，老赵说一句，他落一行。
老赵后来瞥见过几次他的笔记。
没说什么。
只是第二天端来的茶变成了两杯。
晚上回招待所，林阙把白天听来的碎片铺在桌面上。
笔记本已经用了大半本。
他坐在书桌前，打开电脑，将那些碎片一点嵌进《秦腔》的骨架里。
故事从一段戏腔开始。
宋大娘年轻时的嗓子，亮得能把秦岭上的云都喊散。
那时候厂子热闹，夜班交接的时候，她在三单元二楼窗户口开一嗓子，整条路的人都停脚听。
唱着唱着，厂子搬了。
唱着，人走了。
唱着唱着，嗓子矮了。
那段戏腔贯穿全书。
每隔几章，它就会出现一次。
每一次出现，都比上一次短一口气。
而老梁的故事，被揉进了食堂蒸馒头的白汽里，
揉进了夜班巡逻踩水的脚步声里，揉进了宋大娘某天忽然不唱了的那个下午。
林阙没有把那场事故写成开篇的锣鼓。
他写的是爆炸之后，木川镇的日子是怎么一天空下来的。
写的是老赵手里那半截烟，从满一根被掐到只剩齿痕。
写的是厂门口的篮筐网兜烂了之后，再没有人去换。
十五天。
初稿积攒了三万多字。
林阙自己翻了一遍。
这回他翻页时停顿的频率变了。
以前写东西，他停下来是在想结构、想节奏、想某个转折够不够干净。
现在他停下来，是因为某一行字让他自己也堵了一下。
那种堵，不是技巧不够。
是木川镇的潮气，真的渗进了字缝里。
……
第十六天清晨。
天亮得仍旧慢。
山雾裹着镇街，能见度不到二十米。
林阙穿了件灰色外套，笔记本照旧塞在兜里。
他推开招待所的侧门，鞋底踩上湿漉漉的水泥路面时，一股熟悉的铁锈和霉木混合的潮气扑到鼻子里。
这种气味他已经习惯了。
头几天还会下意识皱眉。
现在呼吸进去，就跟喝白开水一样平常。
沿着镇街往东走两百米，拐进一条窄巷子，就是老刘头的早餐铺子。
铺子不大，两间门面打通的。
里头支了四张方桌，桌面擦得发白，桌腿用铁丝缠过好几圈。
灶台靠墙，一口大铝锅架在上面，盖子缝隙里钻出白汽。
老刘头六十出头，围裙上全是面汤的渍。
见林阙进来，头都没抬。
“来了？”
“嗯，老样子。”
“晓得了。”
老刘头拿起一双长筷子，从锅里捞出一团宽面，甩了两下水，扣进粗碗里。
浇一勺浓稠的糊汤，铺上切碎的暗色酸菜。
碗推到林阙面前。
林阙接过，找了靠墙的那张桌子坐下。
第一天来的时候，他坐在门口。
第三天换到了窗边。
第五天以后，就固定在靠墙这个位置了。
不是刻意选的。
是他发现坐在这儿能听见后厨老刘头跟老伴拌嘴的声音，也能看见门口经过的人。
位置好，适合听。
面端起来就吃。
汤底浓，面硬，酸菜发得过头。
十五天了，味道没变过。
林阙也不觉得需要变。
吃到一半，门口暗了一下。
一个佝偻的身影慢慢挪进来。
左手拄着拐杖，右手拎着塑料袋。
走路时左脚先落地，右脚跟上来的节奏比正常人慢半拍。
老周头。
林阙抬头。
“周叔，早。”
老周头歪着头看了他一眼。
脸上皱纹里藏着点笑意，嘴却不饶人。
“还早个啥，我都走了半条街了。”
林阙笑了一下。
“今天走得早？”
“去买辣子面。老婆子嘴馋，非说昨天那包不够辣。”
老周头在门口站了站，塑料袋换了只手拎，然后继续往前挪。
走出去三步，又回头。
“娃，你那本子今天记我没有？”
林阙举了举筷子。
“还没吃完呢。”
“那少写两句，天写，纸都不够你用的。”
老周头说完也不等回应，拄着拐杖继续往前走。
拐杖点在湿地上，发出笃的声响，节奏稳定。
林阙看着他的背影消失在雾里，低头继续吃面。
这种对话，这半个月来几乎天天都有。
刚来的时候，镇上的人看他像看怪物。
一个外来的城里娃，天坐在那儿看人走路，不拍照也不采访，怎么看怎么不正常。
第一周，还有人在背后说他脑子有毛病。
第二周开始，风向变了。
起因很小。
有一天下午下暴雨，三单元一楼的王大爷家门槛被水泡了。
林阙路过的时候，看见王大爷一个人拿脸盆往外舀水，蹲着起不来。
林阙什么话也没说，脱了外套卷起袖子就帮着舀。
舀了半小时，裤腿全湿透了。
王大爷后来给他端了碗姜汤，他喝了，道了谢，走了。
就这么件小事。
可在镇上传开以后，看他的眼神就变了。
不是因为帮了多大忙。
是因为他没有拍照，没有发到网上，也没有跟任何人提过。
镇上的人见多了那种举着手机做好事的面孔。
帮个忙恨不得全程直播，字幕都配好了。
林阙不一样。
他帮完了就走，第二天照旧去他的老槐树底下坐着。
从那之后，镇上的人开始跟他打招呼了。
买菜的老太太经过他身边时会说一句：
“娃，今天又坐这儿？”
杂货铺老板娘给他递水喝。
连最不爱搭理外人的老周头，都会在路过时损他两句。
这就算是认了。
林阙清楚这种分量。
木川镇的人不容易对外人松口。
他们被忽略了太久，也被消费了太多次。
每一次有人带着善意出现，后面往往跟着镜头和流量。
信任在这里比什么都贵。
碗里最后一口面汤喝干净。
林阙把碗放回灶台旁边的收碗桶里。
“刘叔，面钱回头一起结。”
“行了行了，记着呢。”
林阙推开铺子的门帘，走到镇街上。
雾散了一些。远处的山轮廓变清楚了，灰绿色的坡面上挂着几条白色的水痕。
他计划今天上午去厂区里面看。
老赵昨天说，铁皮柜子里还有一沓旧文件，
是当年厂里的值班记录本，写着每天谁上班、谁请假、谁换班。
那些记录虽然枯燥，但对林阙来说全是活料。
他能从一个人连续三天缺勤的记录里，摸到那户人家曾经慌乱过的痕迹。
刚走了不到二十步。
镇街入口方向忽然传来一阵刺耳的马达声。
声音很大。
在这个安静了几十年的旧镇街上，那种引擎的轰鸣像一块石头砸进了死水潭里。
林阙停下脚步，回头看。
一辆深灰色的越野车从镇口那条窄路冲进来。
车身溅满了泥水，轮胎上裹着黄泥，挡风玻璃也糊了半面。
车速不慢。在湿滑的水泥路上开出一阵轮胎打滑的声响，最后歪斜斜停在路边。
车门打开。
两个年轻男人跳下来。
第一个穿黑色冲锋衣，个头不高，头发剃得很短。
肩上斜挎着一台微单相机，脖子上还挂了一台运动相机，胸前别着带灯的麦克风。
第二个稍高，橘色冲锋衣，背着一个鼓囊囊的双肩包。
手里举着一根碳纤维自拍杆，顶端卡着手机，屏幕朝前亮着，应该已经在录了。
两人一下车就四处张望。
黑衣服的那个先开口。
“这地方有东西啊，破败感很完整，镜头一压就有故事。”
他兴奋地把相机举起来，对着镇街一通“扫描”。
快门声连续响了七八下。
镜头扫过关门的杂货铺、路灯柱上缠的旧电线、卷帘门上掉了一半的“福”字。
橘衣服的也没闲着。
他把自拍杆举高，对着那几栋家属楼的外墙拍。嘴里还念念有词。
“走，再往里走，越原生态越好。
标题就写‘被遗忘的工业小镇’，观众最吃这一套。”
“等，那个……”
黑衣服的忽然顿住。
他的镜头锁定了一个方向。
镇街中间，老周头正拄着拐杖从另一头慢慢走回来。
塑料袋里装着刚买的辣子面，走路的节奏一高一低。
黑衣服的眼睛亮了。
他快步迎上去。
“良哥，你看这个。”
橘衣服的跟上来。
两人一前一后走到老周头跟前，相机镜头对准了老人。
黑衣服的蹲下半身，把镜头角度压低，对准了老周头瘸的那条右腿。
快门连响。
“WOC绝了。这光影，这质感。”
橘衣服的更直接。
他把自拍杆往前一伸，手机摄像头几乎怼到了老周头的小腿前面。
“你看这鞋，这裤脚。大叔，哎，别动别动，我拍个特写。”
老周头被前面的闪光晃了一下，本能地侧开脸。
等他看清眼前的两个人，脸色沉了下来。
“你们弄撒捏？”
他拐杖往地上敲了一下。声音很重。
“冇得跟你们说过可以拍？”
黑衣服的没收相机，嘴角一撇。
“大爷，我们拍风景。”
“风景？”老周头的眉毛拧起来。
“你把镜头对着额的腿，这叫拍风景？”
“自然人文景观嘛。”
橘衣服的笑了一声，语气变得怪诞。
“大爷你放轻松点，这上镜挺好的。
等我们发出去，说不定还能帮你们这个小镇出名。”
“出名？出你个屁的名。”
老周头火了。
他拐杖又狠狠杵了一下地。
“你们城里人都这德行？把别人拍了当猴耍？”
黑衣服的脸上笑意收了收。
“大爷，你可能不懂，我们账号有六百多万粉丝，这是给咱们这个地方曝光。”
“况且这是公共场，我们拍素材，又没进你家门。”
他一边说，一边又举起相机。
橘衣服的更过分。
老周头挡在路中间不肯让，他不耐烦地伸手往老人肩膀上一推。
“让一让，挡着光了。”
那一推力气不大。
可老周头右腿不好使。
重心一偏，身子就往后趔趄了两步。
拐杖打了个滑，差一点就摔在地上。
“哎！”
旁边几个路过的镇民看见了，急忙往这边赶。
“搞啥呢！推人！”
“欺负老人是不是！”
镇民的怒吼声从几个方向汇过来。
可那两个年轻人根本不当回事。
橘衣服的把自拍杆抬高，嘴角压不住，连声音都兴奋了几分。
“发现了没？
废弃小镇的真实生态，原住民对外来者的极端排斥。
这才是真正的人文记录。”
他对着手机镜头说这话的时候，声音特意压得感性又煽情。
老周头站都没站稳。
就在这时候，一只手稳地扣住了他的胳膊。
力道不重，但极稳。
老周头偏头，看见林阙站在身边。
少年灰色外套的袖口沾着一点面汤热气，脸上没有表情。
他先把老周头扶稳。
又低头看了一眼老人右腿。
“周叔，没事吧？”
老周头摇摇头。
少年的嘴唇抿着，颌骨线条绷得很紧。
确认老人没事之后，才松开手。
然后，他抬起头。
一步跨出去。
肩线正好挡住镜头，灰色外套占满了整个取景框。
黑衣服的正要继续拍。
取景框里什么都看不见了。
直接直起身子打量了一下少年：
“你又是谁？让开啊！”
林阙垂眼看着镜头，声音冷得没有一点温度。
“把刚才拍的，删了。”
……
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林阙来木川镇已经整十五天了。
从第八天老赵打开铁门开始，往后的每一天，林阙的日子都过得极为规律。
白天，他在镇上溜达。
有时候去老槐树下坐着，看买菜的人从面前经过。
有时候去池塘边听那段戏。
有时候就沿着厂区外围的路走一遍，记一记哪棵草长高了，哪个窗户多亮了一盏灯。
下午，他去门卫室找老赵。
老赵不是个会长篇大论的人。
多数时候，他就坐在旧木椅上，把那本从铁皮柜子最底层翻出来的老相册摊在桌面上。
手指点到哪儿，说到哪儿。
“这个是老梁，厂里第一届篮球赛，他上去总共投了三个，全没进。”
“这张是九八年过年，食堂杀了头猪。你看，那时候我还有头发。”
“这是周海生，三号线的，手最巧。车间里的螺丝被他拧过的，保管五年不松。”
照片发黄，边角卷起。有些已经模糊得看不清脸。
老赵的手指在每一张上面停留的时间都不一样。
有的两秒，有的十几秒。
林阙靠在门卫室的墙边，静静地听着。
笔记本搁在膝盖上，老赵说一句，他落一行。
老赵后来瞥见过几次他的笔记。
没说什么。
只是第二天端来的茶变成了两杯。
晚上回招待所，林阙把白天听来的碎片铺在桌面上。
笔记本已经用了大半本。
他坐在书桌前，打开电脑，将那些碎片一点嵌进《秦腔》的骨架里。
故事从一段戏腔开始。
宋大娘年轻时的嗓子，亮得能把秦岭上的云都喊散。
那时候厂子热闹，夜班交接的时候，她在三单元二楼窗户口开一嗓子，整条路的人都停脚听。
唱着唱着，厂子搬了。
唱着，人走了。
唱着唱着，嗓子矮了。
那段戏腔贯穿全书。
每隔几章，它就会出现一次。
每一次出现，都比上一次短一口气。
而老梁的故事，被揉进了食堂蒸馒头的白汽里，
揉进了夜班巡逻踩水的脚步声里，揉进了宋大娘某天忽然不唱了的那个下午。
林阙没有把那场事故写成开篇的锣鼓。
他写的是爆炸之后，木川镇的日子是怎么一天空下来的。
写的是老赵手里那半截烟，从满一根被掐到只剩齿痕。
写的是厂门口的篮筐网兜烂了之后，再没有人去换。
十五天。
初稿积攒了三万多字。
林阙自己翻了一遍。
这回他翻页时停顿的频率变了。
以前写东西，他停下来是在想结构、想节奏、想某个转折够不够干净。
现在他停下来，是因为某一行字让他自己也堵了一下。
那种堵，不是技巧不够。
是木川镇的潮气，真的渗进了字缝里。
……
第十六天清晨。
天亮得仍旧慢。
山雾裹着镇街，能见度不到二十米。
林阙穿了件灰色外套，笔记本照旧塞在兜里。
他推开招待所的侧门，鞋底踩上湿漉漉的水泥路面时，一股熟悉的铁锈和霉木混合的潮气扑到鼻子里。
这种气味他已经习惯了。
头几天还会下意识皱眉。
现在呼吸进去，就跟喝白开水一样平常。
沿着镇街往东走两百米，拐进一条窄巷子，就是老刘头的早餐铺子。
铺子不大，两间门面打通的。
里头支了四张方桌，桌面擦得发白，桌腿用铁丝缠过好几圈。
灶台靠墙，一口大铝锅架在上面，盖子缝隙里钻出白汽。
老刘头六十出头，围裙上全是面汤的渍。
见林阙进来，头都没抬。
“来了？”
“嗯，老样子。”
“晓得了。”
老刘头拿起一双长筷子，从锅里捞出一团宽面，甩了两下水，扣进粗碗里。
浇一勺浓稠的糊汤，铺上切碎的暗色酸菜。
碗推到林阙面前。
林阙接过，找了靠墙的那张桌子坐下。
第一天来的时候，他坐在门口。
第三天换到了窗边。
第五天以后，就固定在靠墙这个位置了。
不是刻意选的。
是他发现坐在这儿能听见后厨老刘头跟老伴拌嘴的声音，也能看见门口经过的人。
位置好，适合听。
面端起来就吃。
汤底浓，面硬，酸菜发得过头。
十五天了，味道没变过。
林阙也不觉得需要变。
吃到一半，门口暗了一下。
一个佝偻的身影慢慢挪进来。
左手拄着拐杖，右手拎着塑料袋。
走路时左脚先落地，右脚跟上来的节奏比正常人慢半拍。
老周头。
林阙抬头。
“周叔，早。”
老周头歪着头看了他一眼。
脸上皱纹里藏着点笑意，嘴却不饶人。
“还早个啥，我都走了半条街了。”
林阙笑了一下。
“今天走得早？”
“去买辣子面。老婆子嘴馋，非说昨天那包不够辣。”
老周头在门口站了站，塑料袋换了只手拎，然后继续往前挪。
走出去三步，又回头。
“娃，你那本子今天记我没有？”
林阙举了举筷子。
“还没吃完呢。”
“那少写两句，天写，纸都不够你用的。”
老周头说完也不等回应，拄着拐杖继续往前走。
拐杖点在湿地上，发出笃的声响，节奏稳定。
林阙看着他的背影消失在雾里，低头继续吃面。
这种对话，这半个月来几乎天天都有。
刚来的时候，镇上的人看他像看怪物。
一个外来的城里娃，天坐在那儿看人走路，不拍照也不采访，怎么看怎么不正常。
第一周，还有人在背后说他脑子有毛病。
第二周开始，风向变了。
起因很小。
有一天下午下暴雨，三单元一楼的王大爷家门槛被水泡了。
林阙路过的时候，看见王大爷一个人拿脸盆往外舀水，蹲着起不来。
林阙什么话也没说，脱了外套卷起袖子就帮着舀。
舀了半小时，裤腿全湿透了。
王大爷后来给他端了碗姜汤，他喝了，道了谢，走了。
就这么件小事。
可在镇上传开以后，看他的眼神就变了。
不是因为帮了多大忙。
是因为他没有拍照，没有发到网上，也没有跟任何人提过。
镇上的人见多了那种举着手机做好事的面孔。
帮个忙恨不得全程直播，字幕都配好了。
林阙不一样。
他帮完了就走，第二天照旧去他的老槐树底下坐着。
从那之后，镇上的人开始跟他打招呼了。
买菜的老太太经过他身边时会说一句：
“娃，今天又坐这儿？”
杂货铺老板娘给他递水喝。
连最不爱搭理外人的老周头，都会在路过时损他两句。
这就算是认了。
林阙清楚这种分量。
木川镇的人不容易对外人松口。
他们被忽略了太久，也被消费了太多次。
每一次有人带着善意出现，后面往往跟着镜头和流量。
信任在这里比什么都贵。
碗里最后一口面汤喝干净。
林阙把碗放回灶台旁边的收碗桶里。
“刘叔，面钱回头一起结。”
“行了行了，记着呢。”
林阙推开铺子的门帘，走到镇街上。
雾散了一些。远处的山轮廓变清楚了，灰绿色的坡面上挂着几条白色的水痕。
他计划今天上午去厂区里面看。
老赵昨天说，铁皮柜子里还有一沓旧文件，
是当年厂里的值班记录本，写着每天谁上班、谁请假、谁换班。
那些记录虽然枯燥，但对林阙来说全是活料。
他能从一个人连续三天缺勤的记录里，摸到那户人家曾经慌乱过的痕迹。
刚走了不到二十步。
镇街入口方向忽然传来一阵刺耳的马达声。
声音很大。
在这个安静了几十年的旧镇街上，那种引擎的轰鸣像一块石头砸进了死水潭里。
林阙停下脚步，回头看。
一辆深灰色的越野车从镇口那条窄路冲进来。
车身溅满了泥水，轮胎上裹着黄泥，挡风玻璃也糊了半面。
车速不慢。在湿滑的水泥路上开出一阵轮胎打滑的声响，最后歪斜斜停在路边。
车门打开。
两个年轻男人跳下来。
第一个穿黑色冲锋衣，个头不高，头发剃得很短。
肩上斜挎着一台微单相机，脖子上还挂了一台运动相机，胸前别着带灯的麦克风。
第二个稍高，橘色冲锋衣，背着一个鼓囊囊的双肩包。
手里举着一根碳纤维自拍杆，顶端卡着手机，屏幕朝前亮着，应该已经在录了。
两人一下车就四处张望。
黑衣服的那个先开口。
“这地方有东西啊，破败感很完整，镜头一压就有故事。”
他兴奋地把相机举起来，对着镇街一通“扫描”。
快门声连续响了七八下。
镜头扫过关门的杂货铺、路灯柱上缠的旧电线、卷帘门上掉了一半的“福”字。
橘衣服的也没闲着。
他把自拍杆举高，对着那几栋家属楼的外墙拍。嘴里还念念有词。
“走，再往里走，越原生态越好。
标题就写‘被遗忘的工业小镇’，观众最吃这一套。”
“等，那个……”
黑衣服的忽然顿住。
他的镜头锁定了一个方向。
镇街中间，老周头正拄着拐杖从另一头慢慢走回来。
塑料袋里装着刚买的辣子面，走路的节奏一高一低。
黑衣服的眼睛亮了。
他快步迎上去。
“良哥，你看这个。”
橘衣服的跟上来。
两人一前一后走到老周头跟前，相机镜头对准了老人。
黑衣服的蹲下半身，把镜头角度压低，对准了老周头瘸的那条右腿。
快门连响。
“WOC绝了。这光影，这质感。”
橘衣服的更直接。
他把自拍杆往前一伸，手机摄像头几乎怼到了老周头的小腿前面。
“你看这鞋，这裤脚。大叔，哎，别动别动，我拍个特写。”
老周头被前面的闪光晃了一下，本能地侧开脸。
等他看清眼前的两个人，脸色沉了下来。
“你们弄撒捏？”
他拐杖往地上敲了一下。声音很重。
“冇得跟你们说过可以拍？”
黑衣服的没收相机，嘴角一撇。
“大爷，我们拍风景。”
“风景？”老周头的眉毛拧起来。
“你把镜头对着额的腿，这叫拍风景？”
“自然人文景观嘛。”
橘衣服的笑了一声，语气变得怪诞。
“大爷你放轻松点，这上镜挺好的。
等我们发出去，说不定还能帮你们这个小镇出名。”
“出名？出你个屁的名。”
老周头火了。
他拐杖又狠狠杵了一下地。
“你们城里人都这德行？把别人拍了当猴耍？”
黑衣服的脸上笑意收了收。
“大爷，你可能不懂，我们账号有六百多万粉丝，这是给咱们这个地方曝光。”
“况且这是公共场，我们拍素材，又没进你家门。”
他一边说，一边又举起相机。
橘衣服的更过分。
老周头挡在路中间不肯让，他不耐烦地伸手往老人肩膀上一推。
“让一让，挡着光了。”
那一推力气不大。
可老周头右腿不好使。
重心一偏，身子就往后趔趄了两步。
拐杖打了个滑，差一点就摔在地上。
“哎！”
旁边几个路过的镇民看见了，急忙往这边赶。
“搞啥呢！推人！”
“欺负老人是不是！”
镇民的怒吼声从几个方向汇过来。
可那两个年轻人根本不当回事。
橘衣服的把自拍杆抬高，嘴角压不住，连声音都兴奋了几分。
“发现了没？
废弃小镇的真实生态，原住民对外来者的极端排斥。
这才是真正的人文记录。”
他对着手机镜头说这话的时候，声音特意压得感性又煽情。
老周头站都没站稳。
就在这时候，一只手稳地扣住了他的胳膊。
力道不重，但极稳。
老周头偏头，看见林阙站在身边。
少年灰色外套的袖口沾着一点面汤热气，脸上没有表情。
他先把老周头扶稳。
又低头看了一眼老人右腿。
“周叔，没事吧？”
老周头摇摇头。
少年的嘴唇抿着，颌骨线条绷得很紧。
确认老人没事之后，才松开手。
然后，他抬起头。
一步跨出去。
肩线正好挡住镜头，灰色外套占满了整个取景框。
黑衣服的正要继续拍。
取景框里什么都看不见了。
直接直起身子打量了一下少年：
“你又是谁？让开啊！”
林阙垂眼看着镜头，声音冷得没有一点温度。
“把刚才拍的，删了。”
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