第1章 眼前消失
洛城的午后，阳光不是洒下来的，是砸下来的。
吴杰眯着眼，感觉自己的脑门正在铁板烧上滋滋作响，第N次在心里吐槽儿子非要来这个“除了汉堡就是好莱坞，外加能把人晒成咸鱼干”的鬼地方旅游。
导游？不存在的。他儿子吴宇辰，十五岁，自封“深度游探索者”，此刻正低头死死盯着手机屏幕，那专注劲儿堪比拆弹专家。
“爸，”吴宇辰头也不抬，嘴里嘟囔着，手指在屏幕上划得飞快，“‘暴躁的皮特’说，这个路口右转第三家‘天堂热狗’，名字起得跟升天似的，实际味道能让你直接见到上帝——巨难吃，评分一点八，主要扣分项是老板脾气比烤焦的香肠还硬。咱们得绕开，往前走过两个街区，有家墨西哥卷饼摊，隐藏菜单，牛油果酱是老板娘祖传的……”
吴杰抹了把汗，从裤兜里掏出嗡嗡作响的手机。屏幕上跳动着“林晚秋”三个字。他叹了口气，冲儿子做了个“你妈查岗”的口型，侧过身接听。
“喂……对，到了，在街上走着呢……放心，看着呢，丢不了……”吴杰的声音带着长途飞行后的沙哑和一种程式化的无奈，“知道了知道了，没给他吃太多垃圾食品……他自己有攻略，精细着呢，比我上班做报表都认真……嗯，行，挂了。”
通话很简短，不到十秒。前妻林晚秋的越洋电话总是这样，例行公事，精确到秒，确认儿子还活着，呼吸正常，没被绑架或突发奇想去跳伞，任务就完成了。
吴杰挂断，把手机塞回兜里，转回头。
人行道上，阳光把一切照得明晃晃的，有些刺眼。金发的一家三口举着夸张的自拍杆大笑，穿着清凉的少女们抱着购物袋匆匆走过，一个头戴破毡帽的街头艺人坐在墙角，懒洋洋地拨弄着吉他的琴弦，不成调的旋律混进汽车的喧嚣里。
一切都正常得乏味。
唯独他身边，空了。
那个刚才还低着头，叽叽咕咕研究“地狱热狗”和“天堂卷饼”区别，穿着灰色连帽衫、背着一个塞得有点变形的蓝色书包的少年，不见了。
吴杰愣了一下，下意识地眨眨眼，好像要驱散阳光造成的错觉。
“宇辰？”
他喊了一声，声音不大，刚出口就被街头的嘈杂吞没。他左右转动脖子，视线扫过身边每一个可能藏匿一个十五岁男孩的角落——商店橱窗的阴影里，路灯杆后面，甚至旁边那个垃圾桶……都没有。
那个总喜欢把连帽衫帽子戴起来，走路微微含胸，存在感有时淡得像兑水可乐一样的儿子，像是被一块看不见的、巨大的橡皮擦，从他眼前的这幅“洛城街头即景”里，轻轻擦掉了。
毫无痕迹。
“吴宇辰！”他提高了音量，这次带上了明显的焦躁。
几个路人被他略显突兀的喊声惊动，投来短暂而诧异的一瞥。那眼神里写着“又一个找不到孩子的粗心家长”或者“公共场合请保持安静”，随即，目光移开，脚步不停。世界继续运转，没人理会一个中年男人脸上逐渐凝固的茫然。
吴杰的手心开始冒汗，黏腻的感觉迅速蔓延。他猛地向前走了两步，又退回来，像个突然断了电的机器人，动作僵硬而无效。他的目光死死锁在儿子刚才站立的位置。
地上，留着半瓶喝到一半的可乐。
透明的塑料瓶，棕色的液体还剩小半，瓶身凝结着细密的水珠，在阳光下亮晶晶的。一根红色的吸管歪斜地插在瓶口，吸管顶端，清晰地印着几个细微的、不甚规则的牙印——那是吴宇辰的习惯，想事情或者专注看手机时，会无意识地咬吸管。
可乐还在。
牙印还在。
甚至瓶子旁边，一小块被鞋子碾过的口香糖残骸都在。
人没了。
吴杰蹲下身，手指有些发颤地伸向那半瓶可乐。指尖触碰到瓶身的瞬间，冰凉的湿意激得他微微一抖。太真实了。这触感真实得可怕，比周围所有阳光、噪音、人流加起来都真实。
他握住瓶子，把它拿起来。瓶底的液体晃了晃，吸管也跟着轻轻摆动。
他站起身，攥着那瓶冰凉的可乐，像攥着一块无法理解的证物。他再次环顾四周，这一次看得更慢，更仔细，几乎是强迫自己的视线像扫描仪一样，一寸寸掠过每一个面孔，每一个角落。
没有。没有灰色连帽衫。没有蓝色书包。没有那个总是微微蹙着眉，好像永远在思考宇宙终极难题，实际上可能只是在纠结吃不吃香菜的儿子。
喧闹的街道，欢笑的游客，慵懒的音乐，汽油和香水混杂的味道……所有的感官信息汹涌而来，却又在触及他时变得模糊、遥远，仿佛隔着一层厚厚的玻璃。
世界依然在制造巨大的噪音，但那些声音传到他耳朵里，只剩下空洞的嗡嗡回响。
太安静了。
安静得只剩下他自己胸腔里，那越来越重、越来越快，几乎要撞碎肋骨的心跳声。
砰。砰。砰。
“宇辰……？”
他又喊了一声，这次声音压得很低，带着他自己都没意识到的、细微的颤音，飘散在洛城午后灼热而陌生的空气里，没有激起半点涟漪。
*
吴杰在原地站了大概有一分钟，或者一个世纪？他没了时间概念。直到手里可乐瓶外的冷凝水珠汇聚成流，顺着他紧握的指缝滑下，冰凉的湿意浸透皮肤，他才猛地一个激灵，像是从梦魇中惊醒。
“不对……不对！”他低声自语，语速快而混乱，“肯定在旁边店里了，看到什么新鲜玩意了，这小子……每次都是这样……”
他强迫自己动起来，先是冲向最近的一家纪念品商店。门上的铃铛被他撞得狂响。店里挤满了游客，正在挑选印着“ILA”的廉价T恤和好莱坞明星面具。
吴杰的视线急迫地扫过每一个背影，推开挡路的人，甚至不顾店员“先生，需要帮助吗？”的询问，径直走到店铺最里面，又折返出来。
没有。
他又跑到街对面的甜品窗口。排队的人群里没有那张熟悉的脸。他扒着橱窗朝旁边的窄巷里看，只有几个垃圾桶和涂鸦。
“宇辰！吴宇辰！别玩了！出来！”他的喊声越来越大，近乎嘶吼，引来了更多的侧目。有人皱眉，有人露出同情，但没有人停下脚步。那个弹吉他的街头艺人甚至因为他的噪音干扰了“艺术创作”，不满地朝他这边瞥了一眼，手指用力拨出一串刺耳的和弦。
焦虑像冰冷的藤蔓，顺着脊椎爬上来，缠紧了他的心脏。吴杰掏出手机，手指因为用力而指节发白。他解锁屏幕，找到通讯录里第一个名字——那个刚刚才通过话的——拨了出去。
漫长的等待音。每一声都敲在他的神经上。
终于，电话被接起，儿子那带着点变声期沙哑、通常没什么起伏的声音传来：“爸？”背景音有点模糊，但很安静，不像在街头。
“你在哪儿？！”吴杰的声音冲出口，又急又厉，把他自己都吓了一跳。
电话那头沉默了一下。“……厕所啊。刚不是跟你说了，喝多了可乐，找厕所。”吴宇辰的语气里透出一丝理所当然，还有一点点被打扰的不耐烦，“就那个星巴克旁边，巷子口有个绿色招牌的。”
吴杰一愣。说过吗？他拼命回想挂断林晚秋电话前最后的几秒钟。儿子好像……是嘟囔了一句什么？当时他注意力在电话上，阳光又刺眼，根本没听清。
一股混杂着巨大relief和恼火的情绪冲上头顶。“你……你怎么不吭一声就走了！我以为……”他硬生生把后面的话咽回去，额角的青筋还在跳。“待在原地别动！我过来找你！”
“哦。”吴宇辰应了一声，平淡无波，然后电话挂断了。
听着断线的忙音，吴杰站在原地，长长地、颤抖着吐出一口气。虚惊一场。果然是虚惊一场。这孩子，从小就有点神游天外的毛病，做事交代不清……他揉了揉突突直跳的太阳穴，感觉后背的衬衫已经被冷汗贴住了。
他辨认了一下方向，朝着儿子说的星巴克快步走去。脚步虽然急，但心里那块巨石好歹是挪开了一点。他甚至开始在心里组织语言，待会见了面，非得好好说道说道这小子不可，差点把他爹吓出心脏病。
星巴克熟悉的绿色招牌出现在视野里。旁边的巷子口，确实有一个不起眼的、窄窄的门脸，挂着个褪色的绿色牌子，写着某个看不懂的缩写，看起来像是个酒吧的后门或者小型俱乐部。
吴杰走近，巷子里有些阴凉，与外面炙热的阳光形成对比。他朝里面张望。
空无一人。
只有几个散落的烟头，和墙面上层层叠叠、色彩癫狂的涂鸦。
“宇辰？”他对着巷子里叫了一声。
回声撞在两侧墙壁上，闷闷的，没有任何回应。
吴杰的心猛地一沉。他迈步走进巷子，皮鞋踩在水泥地上，发出清晰的嗒嗒声。巷子不深，大约十几米就到头了，是一堵封死的砖墙。两侧除了那扇挂着绿牌子的紧闭铁门，没有任何出入口。
没有人。
连个鬼影都没有。
吴杰站在巷子**，午后的阳光只能斜斜地照进来一点，在他脚边投下一小块光斑，其余部分笼罩在昏暗里。他突然觉得有点冷。
他再次拿出手机，回拨刚才的号码。
“您拨打的用户暂时无法接通……”
冰冷的女声，用英语和西班牙语各重复了一遍。
无法接通。
吴杰盯着手机屏幕，那一点点光斑在他视网膜上留下残影。他慢慢退回到巷子口，站在阳光和阴影的交界处。外面的大街上，车流人流依旧，那个街头艺人还在弹着吉他，曲调似乎欢快了一些。
一切如常。
除了他。
除了那通短暂、清晰、此刻却显得诡异无比的电话。
吴杰靠着冰冷的砖墙，缓缓滑坐在地上。手里的可乐瓶不知道什么时候已经掉在了地上，棕色的液体从瓶口流出，慢慢渗进干燥的水泥地缝隙，留下一小片深色的、形状不规则的湿痕。
他抬起手，用力抹了把脸。手掌湿漉漉的，分不清是冷汗还是别的什么。
然后，他像是用尽了所有力气，从裤兜里摸出手机。手指僵硬地在屏幕上划动，解锁，找到另一个号码——不是林晚秋的。他需要更直接、更**的帮助。
他按下通话键，把手机贴到耳边。
短暂的等待后，电话通了。
吴杰吸了一口气，用他尽可能清晰、但依然控制不住有些发抖的英语开口：
“Hello…Ineedhelp.Myson…he’smissing.”
（你好……我需要帮助。我儿子……他失踪了。）
声音出口，干涩得像是砂纸摩擦。
阳光依旧刺眼，照在他脸上，却感觉不到丝毫暖意。身后巷子的阴影里，那半瓶倒在地上的可乐，吸管上的牙印依然清晰可见。
远处，街头艺人的吉他声，飘飘悠悠，终于汇入了一片无边无际的、令人窒息的嘈杂寂静之中。
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透明的塑料瓶，棕色的液体还剩小半，瓶身凝结着细密的水珠，在阳光下亮晶晶的。一根红色的吸管歪斜地插在瓶口，吸管顶端，清晰地印着几个细微的、不甚规则的牙印——那是吴宇辰的习惯，想事情或者专注看手机时，会无意识地咬吸管。
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甚至瓶子旁边，一小块被鞋子碾过的口香糖残骸都在。
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吴杰蹲下身，手指有些发颤地伸向那半瓶可乐。指尖触碰到瓶身的瞬间，冰凉的湿意激得他微微一抖。太真实了。这触感真实得可怕，比周围所有阳光、噪音、人流加起来都真实。
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他站起身，攥着那瓶冰凉的可乐，像攥着一块无法理解的证物。他再次环顾四周，这一次看得更慢，更仔细，几乎是强迫自己的视线像扫描仪一样，一寸寸掠过每一个面孔，每一个角落。
没有。没有灰色连帽衫。没有蓝色书包。没有那个总是微微蹙着眉，好像永远在思考宇宙终极难题，实际上可能只是在纠结吃不吃香菜的儿子。
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吴杰的视线急迫地扫过每一个背影，推开挡路的人，甚至不顾店员“先生，需要帮助吗？”的询问，径直走到店铺最里面，又折返出来。
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“宇辰！吴宇辰！别玩了！出来！”他的喊声越来越大，近乎嘶吼，引来了更多的侧目。有人皱眉，有人露出同情，但没有人停下脚步。那个弹吉他的街头艺人甚至因为他的噪音干扰了“艺术创作”，不满地朝他这边瞥了一眼，手指用力拨出一串刺耳的和弦。
焦虑像冰冷的藤蔓，顺着脊椎爬上来，缠紧了他的心脏。吴杰掏出手机，手指因为用力而指节发白。他解锁屏幕，找到通讯录里第一个名字——那个刚刚才通过话的——拨了出去。
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“你在哪儿？！”吴杰的声音冲出口，又急又厉，把他自己都吓了一跳。
电话那头沉默了一下。“……厕所啊。刚不是跟你说了，喝多了可乐，找厕所。”吴宇辰的语气里透出一丝理所当然，还有一点点被打扰的不耐烦，“就那个星巴克旁边，巷子口有个绿色招牌的。”
吴杰一愣。说过吗？他拼命回想挂断林晚秋电话前最后的几秒钟。儿子好像……是嘟囔了一句什么？当时他注意力在电话上，阳光又刺眼，根本没听清。
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吴杰走近，巷子里有些阴凉，与外面炙热的阳光形成对比。他朝里面张望。
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“宇辰？”他对着巷子里叫了一声。
回声撞在两侧墙壁上，闷闷的，没有任何回应。
吴杰的心猛地一沉。他迈步走进巷子，皮鞋踩在水泥地上，发出清晰的嗒嗒声。巷子不深，大约十几米就到头了，是一堵封死的砖墙。两侧除了那扇挂着绿牌子的紧闭铁门，没有任何出入口。
没有人。
连个鬼影都没有。
吴杰站在巷子**，午后的阳光只能斜斜地照进来一点，在他脚边投下一小块光斑，其余部分笼罩在昏暗里。他突然觉得有点冷。
他再次拿出手机，回拨刚才的号码。
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冰冷的女声，用英语和西班牙语各重复了一遍。
无法接通。
吴杰盯着手机屏幕，那一点点光斑在他视网膜上留下残影。他慢慢退回到巷子口，站在阳光和阴影的交界处。外面的大街上，车流人流依旧，那个街头艺人还在弹着吉他，曲调似乎欢快了一些。
一切如常。
除了他。
除了那通短暂、清晰、此刻却显得诡异无比的电话。
吴杰靠着冰冷的砖墙，缓缓滑坐在地上。手里的可乐瓶不知道什么时候已经掉在了地上，棕色的液体从瓶口流出，慢慢渗进干燥的水泥地缝隙，留下一小片深色的、形状不规则的湿痕。
他抬起手，用力抹了把脸。手掌湿漉漉的，分不清是冷汗还是别的什么。
然后，他像是用尽了所有力气，从裤兜里摸出手机。手指僵硬地在屏幕上划动，解锁，找到另一个号码——不是林晚秋的。他需要更直接、更**的帮助。
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短暂的等待后，电话通了。
吴杰吸了一口气，用他尽可能清晰、但依然控制不住有些发抖的英语开口：
“Hello…Ineedhelp.Myson…he’smissing.”
（你好……我需要帮助。我儿子……他失踪了。）
声音出口，干涩得像是砂纸摩擦。
阳光依旧刺眼，照在他脸上，却感觉不到丝毫暖意。身后巷子的阴影里，那半瓶倒在地上的可乐，吸管上的牙印依然清晰可见。
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