第 5 章：柳本首显批注力
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天刚亮，陈宛娘睁开眼就摸向胸口。柳枝记事本还在，贴着衣襟，温温的，像一块藏在心口的暖石。她没起身，先在心里过了一遍昨天写下的字：“是否可减盐量？或加糖调和？家中无糖，可用何物替代？”
那些字句在脑中翻来覆去，如同灶火上慢煨的汤，咕嘟咕嘟冒着泡。她知道，这坛腌笋已到了关键处——前两次开罐，酸味刺喉，涩得人舌根发麻，阿荞吃了直吐口水，连狗都绕着走。可若再不成，家里这点存盐也白白糟蹋了，换不来半文钱。
她翻出本子，手指压住封面，慢慢掀开。
那页空白上，多了一行小字。墨色淡，笔画细，却一笔不乱：“加三片野姜去涩。”
她盯着这行字，呼吸停了两下。不是她写的，也不是昨夜就有的。昨夜熄灯前她还特意看过——那时还是白纸一张。这字是夜里冒出来的，像有人趁她睡着时悄悄落笔，又怕惊扰她梦，只轻轻写下一句便隐去。
她合上本子，攥紧了边角。指节泛白，掌心却渗出薄汗。她不信鬼神，可这事由不得人不去想些虚妄的东西。柳枝记事本是亡夫临终前塞进她手里的，说是祖上传下的老物件，能记事、能传话，但从未提过……能自己写字。
“娘？”阿荞翻身坐起，揉着眼睛问，“今天能开罐了吗？”
声音清脆，打断了她的思绪。孩子不知道这些，也不该知道。
“不开。”她说，语气坚定了些，“咱们得找野姜。”
“野姜？”阿耆跳下床，鞋都没穿就往门口跑，“在哪找？”
“后山石缝里有。”她把本子塞回怀里，起身系好外衫，动作利落，“快穿鞋，咱们现在就走。”
晨雾未散，山路比前日干了些，草叶上的露水却仍打湿了裤脚。母女俩一前一后往坡上走，眼睛盯着地面。腐叶堆、土坎边、石头缝，一处一处扒开看。风吹过林梢，带着潮湿的泥土气，偶尔传来几声鸟鸣，空谷回响。
阿荞蹲下，伸手拨开一堆枯草，底下露出几根细瘦的根茎，皮色发黄，带点红头。
“娘！是不是这个？”
陈宛娘蹲下来，捏起一根闻了闻。一股辛味冲上来，呛得她鼻头发酸，眼泪差点涌出。她心头一跳——正是野姜的气息，清冽中带着辛辣，与普通生姜不同，少了几分燥烈，多了几分山野之气。
“是它。”她轻声道，像是怕惊走了什么。
她用小锄头小心挖出三株，抖掉泥，包进布巾里。动作极轻，仿佛对待的是初生的婴孩。回程路上，阿荞一直抱着那包野姜，生怕掉了，连蹦跳都收着劲儿，走路的模样像个捧着圣物的小僧。
到家后，陈宛娘洗净姜根，切成薄片。刀锋落下时，屋内顿时弥漫开一股清新的辛香，连墙角的老猫都抬起了头，鼻子翕动。
陶罐打开，酸气扑面。她皱了皱眉，将姜片放进去，又补了点凉开水，重新盖好油纸，压上石头。封罐的动作一丝不苟，像是完成某种古老的仪式。
阿荞凑近看：“这次会好吗？”
“听它的。”她说。
第七天清晨，她没等天全亮就起身。第一件事是揭罐。
油纸掀开，气味变了。酸味还在，但底下浮出一丝辛辣，像是从地里刚挖出来的新东西，混着晨风钻入鼻腔，竟有些勾人食欲。
她夹起一片笋放进嘴里。咸，酸，刺激舌根，后劲还带辣。她皱眉，咽不下去。
递给阿荞。
阿荞咬一口，立刻吐出来：“太酸！”
“再封回去。”她说，声音平静，却掩不住眼底一闪而过的失落。
罐子重新压好，她坐在门槛上，看着天一点点亮起来。东方泛起鱼肚白，炊烟袅袅升起，远处人家开始忙碌。她望着那坛子，心里也在问：是你吗？是你在帮我？
阿荞蹲在旁边，手撑着下巴：“还要等吗？”
“再等两天。”
第九天中午，阳光照进屋，落在陶罐上。金粉似的光斑在油纸上跳跃。她解开绳子，掀开油纸。
这一回，气味更不一样了。酸味沉了，辣味也散了些，反而透出一股清爽的香气，像是风吹过林子的味道，带着青苔与晨露的湿润。
她先尝。
舌尖一碰，就知道成了。
不齁，不涩，酸中带鲜，辣得温和。她咽下去，喉咙里滑顺顺的，没有刺痛感，反有一丝回甘在舌底缓缓泛起。
递给阿耆。
阿荞接过，犹豫了一下，放进嘴里。嚼了几下，忽然睁大眼睛：“娘！这次……不像以前了！像街口孙婶做的！”
陈宛娘笑了。
她没说话，只是把手放在陶罐边上，轻轻摩挲那道旧裂纹。那道裂痕是去年冬天冻裂的，她舍不得扔，用桐油灰补了补，继续用。如今它盛下了第一坛真正成功的腌笋，仿佛也跟着活了过来。
当天下午，她找来两个粗碗，把腌笋分装进去。每碗半满，不多不少。她又翻出一块旧布，铺在门板上，把碗摆上去。
“咱们去集市。”
阿荞跑进屋，把布袋挂在脖子上，铜钱在里面叮当响。她蹦跳着出门，脚步轻快得像只初春的雀。
集市在镇东头，一条长街，两边摆摊。她们走到角落空地，放下门板，铺好布，把碗摆正。位置偏了些，但胜在干净整洁，碗沿擦得发亮，腌笋颜色也好看——黄中透褐，泛着微润的光。
没人过来。
风吹着布角，碗沿映着日光。
过了好一会儿，一个老妇拄着拐杖路过，鼻子动了动：“这是什么味？”
“腌笋。”陈宛娘说，“五文一碗。”
老妇掏出铜钱，买下一碗。她用筷子夹起一片，放进嘴里，慢慢嚼。闭着眼，像是在品茶。
“嗯。”她点头，“这味正，不齁不涩，还有点回甘。”
她吃完，又掏钱买第二碗：“带回家给我孙子尝。”
消息传得快。
一个穿蓝布衫的男人走过来，闻了闻：“真是野姜味？”
“加了三片。”
他买了一碗，站着吃完了，扔下五文钱：“明天我还来。”
人渐渐围上来。
“给我来一碗。”
“我也要。”
“孩子爱吃酸的，能不能少要点？”
陈宛娘摇头：“一碗就是一碗，不分大小。”
二十碗，半日售罄。
最后一位客人走后，阿荞坐在地上，把铜钱倒出来，堆在膝上。一枚一枚排开，十枚一摞。她数得认真，手指发酸也不停。阳光洒在铜钱上，映出点点金光，像撒了一地的小星星。
陈宛娘坐在摊后，背靠着墙。她拿出柳枝记事本，翻开那页批注。指尖从“加三片野姜去涩”上划过，一遍，又一遍。
她低声说：“你到底是谁？”
风拂过纸页，发出细微的沙响。本子没回应。
夕阳斜照，把她的影子拉得很长，投在青石板上，像一道沉默的碑文。
阿荞数完最后一摞，抬头笑：“娘，我们赚了整整一百文！”
她把铜钱装回布袋，袋子鼓鼓的，拎起来晃了晃。叮当一声，她笑得更开心，眼睛弯成了月牙。
陈宛娘看着她，也笑了。
她把本子收回怀里，站起身，拍了拍衣角。
“收摊。”
阿荞抱起空陶罐，蹦跳着往前走。
陈宛娘走在后面，手一直按在胸口。本子贴着心口，温温的，像藏着一团没熄的火。她不知那是体温，还是别的什么。
街边一个货郎挑着担子路过，看见她们，停下脚步。
“哎，那腌笋真好吃，明天还来卖不？”
“来。”
“那我给你腾个好位置，靠路口，人多。”
“多少钱？”
“不收钱。”货郎咧嘴一笑，“我媳妇吃了两碗，非要我来问方子。”
陈宛娘没应，只点点头。
她牵起阿荞的手，母女俩沿着长街往回走。
身后集市渐静，风卷起几片落叶，扫过空了的摊位。炊烟四起，归鸟掠过屋檐，一天将尽。
阿荞忽然停下，从布袋里摸出一枚铜钱，举起来看。
阳光穿过铜钱的小孔，落在她掌心，像一滴不会落的光。
她眨眨眼：“娘，你看，太阳住在钱眼里啦！”
陈宛娘低头看她，笑意深了。
她没说话，只是握紧了女儿的手。
前方的路还长，可今日，她们终于迈出了第一步。
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那些字句在脑中翻来覆去，如同灶火上慢煨的汤，咕嘟咕嘟冒着泡。她知道，这坛腌笋已到了关键处——前两次开罐，酸味刺喉，涩得人舌根发麻，阿荞吃了直吐口水，连狗都绕着走。可若再不成，家里这点存盐也白白糟蹋了，换不来半文钱。
她翻出本子，手指压住封面，慢慢掀开。
那页空白上，多了一行小字。墨色淡，笔画细，却一笔不乱：“加三片野姜去涩。”
她盯着这行字，呼吸停了两下。不是她写的，也不是昨夜就有的。昨夜熄灯前她还特意看过——那时还是白纸一张。这字是夜里冒出来的，像有人趁她睡着时悄悄落笔，又怕惊扰她梦，只轻轻写下一句便隐去。
她合上本子，攥紧了边角。指节泛白，掌心却渗出薄汗。她不信鬼神，可这事由不得人不去想些虚妄的东西。柳枝记事本是亡夫临终前塞进她手里的，说是祖上传下的老物件，能记事、能传话，但从未提过……能自己写字。
“娘？”阿荞翻身坐起，揉着眼睛问，“今天能开罐了吗？”
声音清脆，打断了她的思绪。孩子不知道这些，也不该知道。
“不开。”她说，语气坚定了些，“咱们得找野姜。”
“野姜？”阿耆跳下床，鞋都没穿就往门口跑，“在哪找？”
“后山石缝里有。”她把本子塞回怀里，起身系好外衫，动作利落，“快穿鞋，咱们现在就走。”
晨雾未散，山路比前日干了些，草叶上的露水却仍打湿了裤脚。母女俩一前一后往坡上走，眼睛盯着地面。腐叶堆、土坎边、石头缝，一处一处扒开看。风吹过林梢，带着潮湿的泥土气，偶尔传来几声鸟鸣，空谷回响。
阿荞蹲下，伸手拨开一堆枯草，底下露出几根细瘦的根茎，皮色发黄，带点红头。
“娘！是不是这个？”
陈宛娘蹲下来，捏起一根闻了闻。一股辛味冲上来，呛得她鼻头发酸，眼泪差点涌出。她心头一跳——正是野姜的气息，清冽中带着辛辣，与普通生姜不同，少了几分燥烈，多了几分山野之气。
“是它。”她轻声道，像是怕惊走了什么。
她用小锄头小心挖出三株，抖掉泥，包进布巾里。动作极轻，仿佛对待的是初生的婴孩。回程路上，阿荞一直抱着那包野姜，生怕掉了，连蹦跳都收着劲儿，走路的模样像个捧着圣物的小僧。
到家后，陈宛娘洗净姜根，切成薄片。刀锋落下时，屋内顿时弥漫开一股清新的辛香，连墙角的老猫都抬起了头，鼻子翕动。
陶罐打开，酸气扑面。她皱了皱眉，将姜片放进去，又补了点凉开水，重新盖好油纸，压上石头。封罐的动作一丝不苟，像是完成某种古老的仪式。
阿荞凑近看：“这次会好吗？”
“听它的。”她说。
第七天清晨，她没等天全亮就起身。第一件事是揭罐。
油纸掀开，气味变了。酸味还在，但底下浮出一丝辛辣，像是从地里刚挖出来的新东西，混着晨风钻入鼻腔，竟有些勾人食欲。
她夹起一片笋放进嘴里。咸，酸，刺激舌根，后劲还带辣。她皱眉，咽不下去。
递给阿荞。
阿荞咬一口，立刻吐出来：“太酸！”
“再封回去。”她说，声音平静，却掩不住眼底一闪而过的失落。
罐子重新压好，她坐在门槛上，看着天一点点亮起来。东方泛起鱼肚白，炊烟袅袅升起，远处人家开始忙碌。她望着那坛子，心里也在问：是你吗？是你在帮我？
阿荞蹲在旁边，手撑着下巴：“还要等吗？”
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第九天中午，阳光照进屋，落在陶罐上。金粉似的光斑在油纸上跳跃。她解开绳子，掀开油纸。
这一回，气味更不一样了。酸味沉了，辣味也散了些，反而透出一股清爽的香气，像是风吹过林子的味道，带着青苔与晨露的湿润。
她先尝。
舌尖一碰，就知道成了。
不齁，不涩，酸中带鲜，辣得温和。她咽下去，喉咙里滑顺顺的，没有刺痛感，反有一丝回甘在舌底缓缓泛起。
递给阿耆。
阿荞接过，犹豫了一下，放进嘴里。嚼了几下，忽然睁大眼睛：“娘！这次……不像以前了！像街口孙婶做的！”
陈宛娘笑了。
她没说话，只是把手放在陶罐边上，轻轻摩挲那道旧裂纹。那道裂痕是去年冬天冻裂的，她舍不得扔，用桐油灰补了补，继续用。如今它盛下了第一坛真正成功的腌笋，仿佛也跟着活了过来。
当天下午，她找来两个粗碗，把腌笋分装进去。每碗半满，不多不少。她又翻出一块旧布，铺在门板上，把碗摆上去。
“咱们去集市。”
阿荞跑进屋，把布袋挂在脖子上，铜钱在里面叮当响。她蹦跳着出门，脚步轻快得像只初春的雀。
集市在镇东头，一条长街，两边摆摊。她们走到角落空地，放下门板，铺好布，把碗摆正。位置偏了些，但胜在干净整洁，碗沿擦得发亮，腌笋颜色也好看——黄中透褐，泛着微润的光。
没人过来。
风吹着布角，碗沿映着日光。
过了好一会儿，一个老妇拄着拐杖路过，鼻子动了动：“这是什么味？”
“腌笋。”陈宛娘说，“五文一碗。”
老妇掏出铜钱，买下一碗。她用筷子夹起一片，放进嘴里，慢慢嚼。闭着眼，像是在品茶。
“嗯。”她点头，“这味正，不齁不涩，还有点回甘。”
她吃完，又掏钱买第二碗：“带回家给我孙子尝。”
消息传得快。
一个穿蓝布衫的男人走过来，闻了闻：“真是野姜味？”
“加了三片。”
他买了一碗，站着吃完了，扔下五文钱：“明天我还来。”
人渐渐围上来。
“给我来一碗。”
“我也要。”
“孩子爱吃酸的，能不能少要点？”
陈宛娘摇头：“一碗就是一碗，不分大小。”
二十碗，半日售罄。
最后一位客人走后，阿荞坐在地上，把铜钱倒出来，堆在膝上。一枚一枚排开，十枚一摞。她数得认真，手指发酸也不停。阳光洒在铜钱上，映出点点金光，像撒了一地的小星星。
陈宛娘坐在摊后，背靠着墙。她拿出柳枝记事本，翻开那页批注。指尖从“加三片野姜去涩”上划过，一遍，又一遍。
她低声说：“你到底是谁？”
风拂过纸页，发出细微的沙响。本子没回应。
夕阳斜照，把她的影子拉得很长，投在青石板上，像一道沉默的碑文。
阿荞数完最后一摞，抬头笑：“娘，我们赚了整整一百文！”
她把铜钱装回布袋，袋子鼓鼓的，拎起来晃了晃。叮当一声，她笑得更开心，眼睛弯成了月牙。
陈宛娘看着她，也笑了。
她把本子收回怀里，站起身，拍了拍衣角。
“收摊。”
阿荞抱起空陶罐，蹦跳着往前走。
陈宛娘走在后面，手一直按在胸口。本子贴着心口，温温的，像藏着一团没熄的火。她不知那是体温，还是别的什么。
街边一个货郎挑着担子路过，看见她们，停下脚步。
“哎，那腌笋真好吃，明天还来卖不？”
“来。”
“那我给你腾个好位置，靠路口，人多。”
“多少钱？”
“不收钱。”货郎咧嘴一笑，“我媳妇吃了两碗，非要我来问方子。”
陈宛娘没应，只点点头。
她牵起阿荞的手，母女俩沿着长街往回走。
身后集市渐静，风卷起几片落叶，扫过空了的摊位。炊烟四起，归鸟掠过屋檐，一天将尽。
阿荞忽然停下，从布袋里摸出一枚铜钱，举起来看。
阳光穿过铜钱的小孔，落在她掌心，像一滴不会落的光。
她眨眨眼：“娘，你看，太阳住在钱眼里啦！”
陈宛娘低头看她，笑意深了。
她没说话，只是握紧了女儿的手。
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